1.

Нас разделяют века. Ты – воин из четырнадцатого века, я – студент из двадцать первого.

Мы встречаемся с тобой лишь раз в год. Лишь одна ночь есть у нас, чтобы рассказать друг другу всё. Ночь, когда пространство и время смещаются, когда открываются коридоры между мирами.

– Пойдём со мной, в моё время, – чёрные кудри густых волос, широкая белозубая улыбка. Сын монгольского хана, наследник империи. Безумно одинокий в своём времени. Его будущее предрешено: великие битвы во славу Орды, походы, завоевания, сотни тысяч смертей и кровь, кровь, кровь. Будущий убийца и мучитель свернулся клубочком у меня на коленях, и с надеждой заглядывает мне в глаза.

– Нет, Оленёк! Ты же знаешь, что я не могу. Мне не выжить там.

– Я буду защищать тебя!.. – и снова этот щенячий взгляд, – в моём времени так хорошо: бескрайние луга, где трава по пояс; усталый, ты падаешь в это зелёное море, вдыхаешь запах свежей земли, полевых цветов, и все заботы отступают. Ты перебираешь в руках тяжелые хлебные колосья и смотришь в спокойное синее небо, глубокое и чистое... Моё небо пахнет арбузом и морем.

Разве ты никогда не мечтал об этом? О настоящей вольной жизни?

– Мне непривычна твоя свобода. Я не представляю себе жизни вне цивилизации. Шум больших городов, вечная суета, беготня туда-сюда, миллионы машин, миллиарды людей, жизнь, насыщенная событиями. и в этой жизни у меня есть своё место, своя ниша, ячейка. а в твоём времени я – никто.

Я учил историю, я знаю, что твоя империя будет уничтожена через три года, и ты сам будешь убит. Поэтому лучше пойдём в моё время.

– Но кем я там буду? Что мне там делать? Я привык к вольной жизни. Я привык к постоянным войнам. Я привык неделями держаться в седле, обхватив могучую шею верного коня, подставляя лицо степному ветру. Нет, я не могу пойти...

Мы встретили рассвет, держась за руки, стоя на вершине холма.

– Значит, прощаемся на год? – в глазах Оленька промелькнула грусть?

– Значит, прощаемся.

Мы прощались на год, а простились навсегда.

2.

Я сидел в читальном зале астраханской библиотеки, когда мне на глаза попалась одна заметка. Она бы вряд ли привлекла моё внимание, если бы не фотография, вернее, это была репродукция какой-то картины. Но важно другое. На картине был изображён темноволосый юноша, лежащий посреди степи. Взгляд его был устремлён в розовеющее небо, а алых губ стекала струйка крови, а из груди торчал кинжал.

Я не поверил своим глазам, это был мой Оленёк.

Под фотографией была подпись:" Хан Тагал, сын Асмира. Был убит в 1478– м году."

Мой Оленёк, если бы я знал, что вижу тебя в последний раз. Если бы ты пошёл со мной...

3.

Но вот наступил тот день , когда грани между веками стираются. Не знаю, чего я ждал. Может чуда?..

Я просидел на холме до рассвета, но ничего не произошло. Дверь в прошлое больше не открывалась. В полном смятении я покинул то место. Я был опустошён.

***

Прошло уже столько лет, но я до сих пор не могу понять, кто же сыграл с нами эту злую шутку? Кто свёл воедино выходцев разных эпох? Кто познакомил нас, людей, лишних в своём времени? Была это воля Бога или происки Дьявола?.. Теперь это не имеет значения.

Мир рушится на моих глазах, время бежит и преломляется. Я старею. Уже дают о себе знать старческие недуги. Временами, когда я чувствую себя немного лучше, я прихожу на этот холм. Я ложусь в густую траву и смотрю в небо. Смотрю и чувствую его прохладу, его свежий морской аромат. Мне кажется, что если есть на свете то место, куда устремляется душа, покинув уже бесполезное тело, то мой Оленёк непременно там. Он ждёт меня, чтобы снова позвать в погоню за временем.