Я нахожусь в первой десятке его любимых вещей. Где-то после компьютера... Даже, наверное, немного отставая от музыкального центра и уж точно проигрывая глянцево-хищному авто. Но все-таки в первой десятке... намного опережая видеоплейер.

Меня бесит, когда я проигрываю звонку телефона или обновлению на избранном сайте. Но я уже научился сдавать позиции в этой войне. Тихой, почти домашней войне. За маленьким исключением – мы не живем вместе.

Я лишен возможности нападать: утренней чашечкой кофе, подобным выстрелу поцелуем в висок, нежнейше-червонным: в затылок.

Тем не менее...

Я читаю свои победы по твоим письмам... записочкам, внеурочным звонкам...

Я живу ожиданием рук... Я из самого тонкого шелка – шелковый.

Ты смеешься беззаботно, и гитарно петь в твоих руках – счастье...

Я хотел бы прорваться в твой дом... раствориться в нем. Остаться с тобой.

Но под артиллерийским огнем поцелуев, в пылающем напалме страсти, в точечных пикировках легких, безоблачно-облачно легких разговоров – я ироничен и независим. И это позволяет – все еще оставаться. Оставаться – отвоевывая позиции в десятке любимых вещей.

Я бросаю в разведку телефонные гудки, я вывожу взводы обреченно-черных на белом, отчаянно атакующих или умело маскирующихся слов. Я поднимаю в воздух элитные: взгляды, воздушные поцелуи... ковровые бомбардировки интонаций.

Я высчитываю кривые случайностей, я держу в запасе салют улыбок...

Все в порядке вещей... И среди любимых вех твоего иллюзорно – но единственно возможного мне бытия – есть и мой порядковый номер.

И хотя – счет поражений и побед зависит только от качества риска, резкого разворота плеча, упрямого подбородка – умноженного на кремово-нежный взгляд... Только для тебя.

Тем не менее...

Под расстрельным взглядом... под дулами твоих зрачков – иногда мне кажется: ты знаешь – я веду этот бой.

И ты болеешь за меня.